sábado, 28 de marzo de 2020

Vladímir Maiakovski / Guerra



La tierra ya no tendrá más miembros intactos
Y mañana el alma será pisoteada
Por pies extranjeros
Y todo ello para que un tipo cualquiera
Pueda extender sus manos
Sobre alguna Mesopotamia…
Tú, que combates por ellos y mueres,
¿Cuándo te alzarás en pie
Con toda tu estatura
Y lanzarás a su cara
Tu ira profunda
En un grito:-¿Por qué se libra esta guerra?

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